Algo regamos mal, porque por dentro nos crecieron candados de llaves ajenas.
Silencios que en su estado avanzado de putrefacción no eran nada más que eso: silencios.
Como un enorme desierto de arena y de nada,
como montañas inquebrantables ocultas bajo el espeso sudor de una niebla.

El vacío también es un sentimiento.
Así que cuando vi tus ojos llenos de lágrimas dejé de creer en los oasis.

Llegados a un ahora que no lo parece, disfrazados de distancia como en común acuerdo,
con esa belleza que tienen las fotos en blanco y negro de siglos pasados
nos miramos
consumiéndonos el uno al otro con un pronóstico de ceniza en cada calada.

Desgastados como neumáticos viejos 
y asumidos 
como el imposible amanecer de un sueño al que se da por perdido,
sin poder dirigir la osadía
ni encontrarle a la valentía un timón,
rotos
como unos vaqueros
o como una mirada que empieza a recoger los cristales 
del espejo interior
goteando crucigramas de adioses 
que van bajando por nuestras mejillas.

Se cayó la bandeja de plata y con ella
la bebida, mi amor.

Llegados a este aquí tan distante, a esta rutina de esquelas que es la tristeza en cada palabra,
vulgares en los gestos y hábiles en los amaños,
con las trampas colocadas alrededor nuestro por si alguno quisiera huir
y no supiera

creo

que no me preocupa tanto el hacernos daño 
como que estemos en ese punto en que seamos incapaces de hacérnoslo.
Apagados,
como la leña después del fuego, soplamos la ceniza que queda en nosotros 
resignándonos a limpiar al menos lo que ya no arde.

Porque cuando se nos hizo tarde todavía no éramos viejos
pero ya no había vaho en nuestros suspiros,
parecía invierno 
y con un beso
volvimos cada uno a ese frío del tu a lo tuyo 
y yo a lo mío.

cuando el aliento no es triste ya se encarga el cansancio de apretarme las desganas
y así ando, descaminado por las aceras, como si tuviera que intuir algo
que no siento
o como si la belleza se escondiera de mí
y yo me negara a darme la vuelta,a encontrármela sin casualidad 

ni arbitrio, resistiendo los día a día
paso a paso, pero pasando,
esa nube de futuros al aire que te lanza madrid a la primera baldosa que pisas
y que regateo con la inercia funambulista de los sonámbulos,
horas que paso en silencio imitando caricias telefónicas,
hablando solo en los escaparates
o mirando la noche desde mi ventana, tengo el marco perfecto
y nada que dibujar,
me siento como un niño que no sabe qué hacer con una pelota
y ni siquiera saca fuerzas para darle una patada,
aburrido del mimismo en que lo convierto todo
y deseando encontrar esa bala con la que te dije que me jugaría la vida,
nunca fue difícil de entender: los únicos que no hacen trampas
son los que no juegan,
no hay abecedarios para la sopa de letras de las lágrimas,
el café es lo menos amargo de todas las cosas tristes,
habrá que rebuscar en la chatarra las piezas que ya no nos fabrican en serie,
ahora que sé dibujar con sangre ya no te pones aquel vestido rojo,
quizá mañana sea ese hambre que anunciaba el pan de hoy,
duro como el pasado
pero preparado para desmigarse como el olvido.

desnúdame

desnúdame
como si solo mi piel te valiera,
como si de verdad
por esta vez
me necesitaras
desprotegido
sin si quiera la vergüenza
para ocultarme.

aferrándonos a la sed de comernos a pelo.
tu de huracán
y yo de quimera.

hasta que el fuego se apague
o ni tu ni yo
nos salvemos de la quema.

descalzos nuestros pies

Se callaran todas las sirenas,
se apagaran las luces de los parques,
serán amables los policías,
sera para nosotros dos la luna.

Le temblara la mano al asesino,
tendrán remordimientos los ladrones.
nos cantara, algún borracho.
sonatas para nuestros corazones.

Dejate, convencer,
que descalzos nuestros pies
siempre se llevaron bien.

Saldrá vino de todas las fuentes,
saldrán flores de las papeleras,
el suicida no ira a su puente,
te perseguiré entre farolas.

No iremos donde vaya mucha gente,
no iremos a los bares de moda,
empañaremos el cristal del coche,
iremos como siempre a nuestra bola.

Dejate, convencer,
que descalzos nuestros pies
siempre se llevaron bien.

Tu colchón en el suelo,
es una suite de lujo,
un bonito precipicio.

Me cuelgo de tu pelo,
me gritas, te empujo,
me abrazas, me junto.

Como si se acabara hoy el mundo...

cuando pensabas que no miraba ( mi madre )

Cuando pensabas que no miraba, colgaste mi primer dibujo en la pared… y entonces quise pintar otro. 

Cuando pensabas que no miraba diste comida a un perro vagabundo, y entonces pensé lo bueno que es ser bondadoso y portarse bien con los animales 

Cuando pensabas que no miraba hiciste un pastel de cumpleaños para mi, y aprendí que las pequeñas cosas pueden ser las mas especiales 

Cuando pensabas que no te miraba vi como preparabas comida y se la llevabas a una amiga enferma, y aprendí que tenemos que ayudarnos los unos a los otros. 

Cuando pensabas que no miraba pagabas mi entrada cuando íbamos al cine y no me hacías pasar por menor, y descubrí la integridad y la honestidad. 

Cuando pensabas que no miraba vi lágrimas en tus ojos, y aprendi que a veces las cosas duelen y me di cuenta de que no hay nada malo en llorar. 

Cuando pensabas que no miraba sonreíste, y vi el esplendor y la fuerza que tiene un sonrisa. 

Cuando pensabas que no miraba y te preocupabas por mi, aprendí a no fallarte y a querer dar todo de mi. 

Y cuando pensabas que no mirabas, miré… 

…Y te quiero dar las gracias por todo lo que hiciste y me hiciste sentir cuando pensabas que no miraba 



POR TODO ESO Y POR TODO LO QUE HAS HECHO Y HACES POR MI ,GRACIAS MAMA ¡¡....

las mujeres de mi vida

cumple 87 en octubre, tiene el pelo blanco total y sin tintes, ha vivido una republica, una guerra civil y una posguerra peor que la guerra misma, 40 años de dictadura y ahora le cuesta entender los 30 de democracia que lleva a cuestas. 
yo siempre la he conocido vieja. 
con ella dormí hasta los 12, más o menos, creo. y de pequeño, cuando íbamos 6 personas en el 127 de mi madre, yo iba sobre sus rodillas y ella, lo sigue haciendo, se agarraba al agarradero que hay encima de la ventanilla. 
tiene un ojo de cristal, millones de arrugas, cada una con su historia, todo el tiempo del mundo en una cabeza que nunca se va de su sitio, recuerda cada dato, cada pestañeo, cada hermano que vio nacer y morir, detalles de cómo cuidaba de su padre, que estaba en silla de ruedas, de cómo murió su madre, de todas las recetas de cocina que nunca probó porque todos los días, en aquellas casa en aquellos tiempos, se comía sopas de ajo. 
cojea, pero claro, cómo no. 
escribe despacio como si pensara cómo es el trazo de cada letra y una vez, en las navidades del 2001, hizo un dibujo de unos niños, supongo que mis primos, jugando en una casa, supongo que la nuestra, de un perro, supongo que luky, y de unas plantas, supongo que las de su ventana, y luego puso con ese tipo de letra que decía antes, inestable, costosa, "felicidades 2001" y no sé por qué me entran muchas ganas de llorar cada vez que lo veo, y de abrazarla, y de decirla: por favor no te me mueras nunca, que para esto no me sirven las palabras ni tenemos tanto tiempo y hace un día maravilloso afuera, y de joven, aunque yo no lo sepa, eras una chica igual de guapa que ahora, pero con un montón de años menos que, por otro lado, también te sientan de maravilla.


Cris es mi tia, y mi nana, y mi cuna cuando me siento muy muy pequeño. 


tiene más de 50 años, aunque sigue siendo una niña guapa de provincias que se recoge el pelo en las fuentes, y se lava la cara y mira con ojos tiernos y media sonrisa al chico guapo que la mira. y eso le da mucha, muchísima corte. 
se ha currado mantener una familia entera sentandose entre medias de todos, recibiendo palos por ambos lados, caricias por ambos lados (pero menos siempre de las que de verdad mereciera). se ha currado cada trago de agua que ha pegado, y se ha dejado hasta las ojeras por conseguir los sueños de todos nosotros, que nos apoyamos entre sus brazos como si así pudiera ser todo posible. 
digo que es médico, de pueblo para más inri, porque no podría haber sido otra cosa. y ella no sabría qué hacer en la sala de urgencias con un bisturí entre las manos y una vida a cara cruz. house le pilla demasiado lejos, y pese a eso, hablo en serio, es la mejor médico de todo el mundo. porque lo hace sencillo, fácil, como si curar fuese una cuestión de caricias, como si el paciente entendiera que pa-ciencia, la suya. 
y no podría haber sido otra cosa que una madre ejemplar de la que millones de psicologos redactalibros podrían tomar mil ejemplos de cómo se hacen las cosas, de qué conlleva la palabra educar. 
y no podría haber sido otra cosa que ella. que me llama los domingos si yo no la llamo, y mantiene, os lo juro, ese aspecto de niña de pueblo que crece con los pies llenos de barro y el chubasquero sucio y una sonrisa de oreja a oreja y los ojos enormes bien abiertos como diciendo: mira, estoy viendo el mundo.


Tiene más trincheras que muchos trotamúsicos de palo y muchas bailarinas que se creyeron estrellas. 
ella sí que lo es. de las que brillan mucho, muchisimo, cuando la luna dice que se viste de nueva y entonces me llama y me pregunta qué fin de semana voy a venir que me va a preparar cocido, y yo sonrío y yo sé que ella me ve, porque siempre lo ha hecho, incluso cuando me escondía para hacer cosas que no debía, ella estaba allí vigilando que no me pasara nada, y es mi hada, y mi madre, y a veces me gustaría que fuese un poquito mi amiga para poder decirle tantas cosas y de tantas maneras que no sabría por dónde empezar a abrazarla. 

mami, gracias por hacer de una casa, un hogar. 

de princesas saben más los piratas que los reyes, y de verde este planeta se pinta cada vez que ella da un paso al frente y se convierte en la heredera de todas las anteriores generaciones de una familia, la mía, que ha crecido siempre entre la discreción de las que ponen los cimientos y el fuego artificial de los que solo hacemos malabarismos gracias a ellas. 


me enseño a volar cuando yo estaba obsesionado con el cielo, y me enseñó a mirar hacia abajo cuando perdí de vista la realidad, y me dijo "ve a por ello" el día que soñé por primera vez, y me cogió de la mano cuando me tocó saltar, y me dijo "no pasa na" cada vez que me hice daño, o se lo hice a ella, y siempre estuvo igual de cerca 


siempre está ahí, dispuesta a decirme "Fran, que te me vas" y yo "si ya...". qué le voy a decir, si todo lo que aprendí lo aprendí de ella.
Una mujer de los pies al alma, siguiendo todas las huellas que ella me decía: tienes que leer, y ver esto, y hacer lo otro, no porque ella quisiera, sino porque ella sabía que yo quería. 
porque ella también es mi chica, ya me entendéis. 
hablamos para decirnos solo "qué tal te va, a mí bien" y ya con eso, pues nos quedamos un poco más tranquilos, y no nos mentimos, y si nos va mal también nos lo decimos, porque ya nos hemos visto llorar unas cuantas veces y sabemos que la mierda acecha en cada esquina y que es facil, de vez en cuando, venirse abajo. 

agua pasada

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los móviles que insultan con los ojos,
el sistole sin diástole ni dueño.

Lo atroz es no querer saber quién eres,
agua pasada, tierra quemada,
que de igual esperarte o que me esperes,
que no seas tú entre todas las mujeres,
que la cuenta está saldada.

Las canciones de amor que no quisiste
andan rodando ya por las aceras,
las tocan las orquestas de los tristes
pa que baile don nadie con cualquiera.

Las maletas que llegan sin tu ropa
giran perdidas por los aeropuertos,
la pasión cuando pasa es una coopa
de sangre desangrada en el mar muerto.

Remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos,
cuando al punto final de los finales
no le siguen dos puntos suspensivos.

Peor es no saber quién quién eres,
agua pasada, tierra quemada,
que de igual esperarte o que me esperes,
que no seas tú entre todas las mujeres,
que la cuenta está saldada.

de: J.Sabina

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FELIZ 2012 A TODOS

Empiezo hoy en esta noche fría 29 de Diciembre abriendo este blog , con la esperanza de poder compartir momentos con todos vosotros... Os espero



feliz año 2012 ¡¡

entre la nostalgia y la pared

La nostalgia también es preciosa
pero no lleva carmín los días de fiesta
ni huele a vainilla
ni se quita los zapatos al entrar en los coches.

Cada noche
se sienta al borde de la cama
la nostalgia
Y me llena de cenizas los cigarros,
juega a que huye de mí para que la abrace,
se esconde en la balda del armario donde has dejado tu ropa interior
y me mira escribir hasta que me entra el sueño
y cierro los ojos con algún partido de algún deporte americano.

Son los únicos que se emiten a estas horas.

Yo la acaricio
porque creo que la nostalgia
es como un gato que ha venido a arañarme
y a jugar conmigo,

la dejo meterse en la cama
con la única condición de que se quede en tu lado
abrazada a mí.

Y me susurre tu nombre hasta que me duerma.

La castigo a repetirlo mil veces
como si tratase de que aprendiera
algo.

Pero en verdad es ella la que me castiga a mí
a tener que escucharlo.
Tu nombre.

La ilusión es solo un punto de vista de la tristeza

Esta noche me voy a masturbar
pensando en cuándos
y en dóndes
para que no salgas de mi cabeza.

Estás perfecta ahí.